Um coração está sempre onde pensamos que está: do mesmo lado, pontual, batendo com precisão, metodicamente funcional, importante no seu lugar vital, vizinho da mesma morte. Agitamo-lo entre os dedos e esmagamos o suco dentro do copo em que nos tragamos num brinde ridículo a qualquer coisa sem nome, qualquer coisa fria e metálica que é sombra alojada na ferida que trazemos pendurada na lapela. O nosso troféu é aniquilarmos essa voz e, uma vez misturado com duas pedras de gelo, engolirmos golo a golo a engrenagem de carne e músculo. Golo a golo, certeiro, tiro a tiro, até que não se ouçam bater as suas asas vermelhas.
